Jacques
Rouby
Insectes
Essai de cris sur l'étang des couleurs
Texte de Lauranne
Essai de cris sur l'étang des couleurs
Texte de Lauranne
Pendus sur leur fil.
Le vent les promène.
Le vent les balance.
Les
Chante.
Musique silencieuse des carapaces vidées de fluides.
Les mues se décochent contre le ciel.
Oiseaux des miroirs.
Dessins de désirs nus sur le ciel des murs.
Mains brûlées de songe.
Feuilles de rêves, broyés sur les aplats de plâtre, dévorés d'espace blanc.
Nues muettes.
Carcasses rivées aux béances. Fleurs de chair desséchée.
Feuilles de vie vierge grimpante.
Le vent les promène.
Le vent les balance.
Les
Chante.
Musique silencieuse des carapaces vidées de fluides.
Les mues se décochent contre le ciel.
Oiseaux des miroirs.
Dessins de désirs nus sur le ciel des murs.
Mains brûlées de songe.
Feuilles de rêves, broyés sur les aplats de plâtre, dévorés d'espace blanc.
Nues muettes.
Carcasses rivées aux béances. Fleurs de chair desséchée.
Feuilles de vie vierge grimpante.
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Couple d'anges
cloué aux murs de bois. Portes des paradis désossées. Le jour a griffé les cris des peaux. Cogne le brouillard dans l'oeil retourné des anges. La peau à l'envers se distend comme vidée de vent, se crispe et se Dénoue de silence heurté La vie pelée. Orange osmosée d'air. Les fruits se dénudent à la flamme des jours. Langue retournée dans les gueules démuties des hurlants divisés. Arrachée. Quelqu'un a crié ici. |
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